Make-up gaz de bruit sans sommeil
qui ronronne comme un asthmatique de pleine lune.

Les trublions modernes — clowns sacrés meurent
plusieurs fois par jour dans leurs combinaisons immunisées.

et pourtant se relèvent, presque aussitôt,
réarmés de gestes mécaniques, de rires programmés,
comme si la chute elle-même faisait partie du protocole.

Ils avancent dans un jour sans contour,
où l’air a le goût du métal et des écrans fatigués,
où chaque souffle semble emprunté, filtré, recomposé.

et personne ne sait plus très bien
si vivre consiste à persister
ou simplement à imiter ce qui persiste encore.